Un uccello discese sulla strada -
non sospettava che l'avessi visto-
mordendo un verme, lo tagliò a metà,
e lo mangiò, così com'era, crudo.
Bevve un po' di rugiada
da un'erba ch'era lì, proprio per lui,
poi saltò verso il muro, per lasciar
passare un maggiolino.
Sbirciò con occhi rapidi,
che urgevano lontano -
sembravano granelli spaventati -
come chi è in pericolo agitò
il suo capino di velluto.
Cauta allora una briciola gli offrii,
ed egli aprì le piume verso casa,
solcando l'aria assai più mollemente
che remi non dividano l'Oceano,
troppo argenteo per una cucitura -
o farfalle inudibili non balzino
da Rive di Meriggio – per nuotare.
Emily Dickinson